Sin saber por qué, salta el fusible, se nubla, la brújula apunta al sur, automatizas tu actitud, entras en modo avión. El piloto automático no sabe aterrizar, llueve por dentro, mi homúnculo del tiempo pronostica tormenta en el interior.
El viento lo ha traído, y se lo llevará, pero ahora hace frío y tengo que sacar de nuevo la ropa de invierno emocional. No hay queja, no hay lamento, no hay víctima, hay poca luz, esperaré...
Todo pasa detrás de los ojos, fuera hay vida y lo que ella sabe, no hay lamento, pero hace frío.
Caminando con una cometa al viento, una mente pendiendo de un hilo, un vacío pesado.
No hay lamentación, hay una silla vacía y yo estoy sentado en ella.
Suspiro y sigo...
Emiliojo
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